Del amor.

Hace poco una amiga me dejó "Perdona si te llamo amor" de Moccia. Para los que no lo sepáis es una novela de amor de autor italiano. Chica joven (17) y hombre adulto (36) se enamoran perdidamente. Mientras personajes que tienen que ver con ellos hacen pequeños cameos a lo largo de los capítulos. Está bien escrita. Hay frases ingeniosas y divertidas. Es actual. Hay frases bonitas, de subrallar.

Y sin embargo, aunque el libro trate de ello, no me parece amor.

Por mucha diferencia de edad que haya entre ellos, ambos son de clase alta y a lo largo de la novela se gastan una fortuna entre restaurantes, citas, viajecitos y arreglos del coche y demás caprichos. Y se quieren mucho, sí. Pero creo que es demasiado fácil. Es demasiado fácil crear una atmósfera romántica como regalo para tu pareja dejándote 500 euros. Es demasiado fácil sorprender a tu pareja yéndote de un día a otro de viaje porque lo ha sugerido la letra de una canción que has puesto al tuntún para evitar la monotonía. Es demasiado fácil enamorarse así.

Me hubiera parecido mucho más... arriesgado y bonito el poner una pareja de clase media-baja, con problemas económicos, que les cuesta salir a flote, sin poder pagar el piso, sin poderse tomar vacaciones, sin encontrar trabajo bien remunerado, sin poder comer adecuadamente cada día... Si hicieran una novela de unos personajes así, que han de luchar verdaderamente para seguir juntos, amándose pase lo que pase... sí, entonces me parecería bien y bonito...

No. Hay partes de la novela de Moccia que me han gustado, tienen su punto y engancha. Pero me cabrea un montón los alardes de clase alta que pasan por las páginas. Crías de 18 años con cochazos, viajes pagados por papá y mamá, y un largo etcétera. Pero no. El cameo de un chico de 22 años de los suburbios... [SPOILER. si quieres leerlo selecciónalo con el ratón] termina fatal. Su novia rompe con él para irse con otro con más pasta, no trabaja ni estudia, y termina formando parte de un grupo que roba coches a ricos... y probablemente irá a peor la cosa, tal y como ha creado el personaje. [FIN del SPOILER] La moraleja parece ser: si tienes pasta y pareja, final feliz; si andas jodido y pobre, terminarás más jodido.

Durante unos momentos pensé que la novela terminaría como es lógico que termine en la vida real. Pero me olvidaba de que era una novela y la vida real no sucede en las novelas rosas.

Acabo de enterarme que hay peli.

¡Anda!

Casualidades que no lo son, que se convierten en agradables sorpresas. Hemos conocido a un "espíritu afín", como los llamaba Ana de las Tejas Verdes (Anne Shirley, un personaje de L. M. Montgomery). Una persona con la que no te conoces, pero que "hay algo que...". De las que empiezas a hablar y casi puedes terminar la frase por ellos, que tampoco hace falta hablar mucho porque ya te comprendes y sin embargo, no puedes dejar de hacerlo.

Hacia tiempo que no ocurría. Y sin embargo... si esta mañana no hubiera decidido pasar por la tienda, a ver si estaba abierto... si hubiéramos podido escuchar bien los dos espectáculos anteriores de Dames i Vells y nos hubiéramos quedado, si la tienda hubiera estado cerrada... si esta mañana me hubiera seguido encontrando mal por el resfriado... Hay tantos "si..." y tantas variables de no vernos que da hasta miedo. Pero por suerte, o porque así tenia que ser, nos hemos conocido.

Creo que hemos encontrado lo que puede ser la semilla de una amistad. ¿Vamos a regarla?

Va per tu, Siochain.

Consecuencias

Sali el jueves por la noche, el viernes por la tarde (mi padre estaba en urgencias otra vez, asi que a la noche quedo descartado. Trankis, esta en casa desde el sabado), el sabado por la tarde-noche-madrugada, y el domingo por la tarde-noche (en el cine).

El lunes por la mañana empece a estornudar mas de lo habitual. Segun fueron pasando las horas parecia que las compuertas de un embalse se hubieran abierto en mi nariz. El cerebro se chafaba contra el craneo a cada estornudo fuerte AT-CHUUUUM. Mi perro y mi padre se asustaron varias veces. Mi perro me miraba como a una marciana, preguntándose tal vez, de donde había salido y que habia hecho con la Inanna habitual de estornudos fuertes pero que no lo despertaban de sus sueños perrunos.

El lunes, Inanna, tenia las esperanzas puestas en que el martes estaria algo mejor y que, tal vez, le permitiria salir un rato por la tarde, a ver uno de los pocos espectaculos de la fiesta mayor de su ciudad que le gustaban de verdad. Que tal vez podria quedar un rato con su novio, que tenia fiesta unos dias. Con algunos amigos. Inanna tenia esperanzas sencillas.

El martes, Inanna se levanto con... bueno, algo mejor que el lunes. Sin embargo habia algo que no cuadraba. Estaba mejor. Si. De repente, no. Horrores. Fatal. La llegada de la fiebre, de las sudadas, de los zummm zummm en la cabeza. "¿Quieres ir al medico? Mañana es fiesta, asi que mejor ir hoy", dice la sabia madre de Inanna. No, para que, es solo un resfriado, he estado peor otras veces. Y horas despues se echa a llorar por los ratos y horas perdidas de pasarlo bien, estando encerrada en casa, pudiendo disfrutar del tiempo fuera. Pensando en que el proximo finde hay unas jornadas literarias en Tarazona que ya ha pagado y a las que tendra que asistir. Preguntandose que se pondra. Y, sobretodo, si estara bien por entonces. La perspectiva de pasarse el fin de semana enferma en una habitacion de hotel, lejos de su casa y con una extraña a su lado, no la convencen.

En fin. Que asi estamos por ahora. Sigo sin tildes en el teclado. Con internet a ratos. Y con ganas de... lo que sea a ratos. Un panorama espectacular.

Y mientras leo. No leo unos libros que tome prestados el otro dia de la biblioteca de Harold Pinter, sino recuerdo mal, recomendados por un profesor (uno de los talleres es sobre las traducciones de este autor), ni tampoco mirandose los libros de ¡aprende portugues tu solo!, no. Leo "Perdona si te llamo amor", en catalan, de Federico Moccia. Que me ha dejado una amiga. Que me ha enganchado un montón y que evita que, cuando leo, me acuerde tanto del resfriado.

Y yo sigo en casa. Sabiendo que a 5 minutos esta la exposicion de Alphonse Mucha y sin poder volver a verla. (La misma que estuvo en Barcelona el diciembre pasado. Recuerdo que fui casi expresamente a verla porque no podia esperar 10 meses mas... Como pasa el tiempo).

Y aqui estoy.

A veces pienso que me he quedado encallada en el mismo lugar de mi vida desde hace... algun tiempo. Puf.

Odio estar resfriada.

Lo odio porque me he cuidado de no acercarme a amigos que lo estaban. Por taparme absurdamente mientras la gente aun disfrutaba de los ultimos dias de verano, llevando chanclas y camisetas de manga corta, mientras yo ya habia abierto el cajon de los fulares y las camiestas calentitas y chaquetas. Por no ser profesora y saber del cierto que ninguna criatura adorable me lo ha podido pegar.

Y podria seguir con los porques. Pero lo dejare aqui por ahora.

Vuelvo a mis tristes mundos de pañuelos, pastillas, pijamas y autocompadecimiento.

Gaiman deberia dar el email de Sueño

Poco que contar. No tengo sueño y me apeteceria salir por las fiestas de mi ciudad. Pero estoy segura de que si me meto ahora mismo en la cama me quedare frita en nada.

No me gustan las fiestas. A veces. No me gustan cuando por un año que no tengo trabajo ni clases el resto de mis amigos si tenga y no pueda quedar con nadie.

Irlanda estos dias... nanay U_U. Lo hemos pospuesto para octubre, si a nuestro querido Murphy le parece bien.

¿Eh? ¿Que dices? ¿Que tienes que mirar la agenda? Ah, ya... Ah, ¿que buscaras algo nuevo y sorprendente con lo que joderme? No, no lo dudo, señor Murphy. No lo dudo... buhu buhubuhu... T_T

Asi que os dejo con una tira de El Tentacle que ilustra a la perfeccion lo que me estaba pasando con Irlanda :).


-¿Que os parece si nos pillamos unas mini-vacaciones a algun lugar lejos?
- ¡Por mi perfecto!
-¡Yo me ocupo de comprar los billetes!
(la info de las tasas ya nos la conocemos todos y no hace falta, ¿verdad?)
-Mire, necesitamos atrasar el vuelo una semana...
-La penalizacion por el cambio son 150€, mas la diferencia del billete, 139€, mas la comision de 15€

-Les tengo que cobrar 230€ porque llevan seis quilos de exceso de equipaje. Y este equipaje de mano tampoco cumple y tambien lo tendra que facturar. ¿Es una lagrima esto? Recuerde que no se pueden subir liquidos a bordo...

Abuf.

¿Sueño? ¿Morpheo? ¿Donde andas? ¿Eo?

Creo que ya se porque no escribo. No lo hago porque el teclado sigue yendo igual de mal. Creo que cuando vuelva a ser capaz de escribir con acentos se me habra´´ olvidado c´´omo hacerlo....

ii termiinareee ablando comoOo lasss yennniiiiiisssss, k fuert, o seaaaaaah!!


AGHHH!! No!!!


Por cierto, el otro dia lei un comentario en youtube que me dejo impactada. Una de las grandes palabras era "zoper" para "super". ¡Hum! Creo que eso supera a un vonito que "bi" "ace" poco y a un... ¿vueno? ¿bale? ¿vastante? No recuerdo. Hubo otra palabra que me dejo atonita hasta hace poco. Pero ese "zoper" lo "zupera" XDDD

Postasles de muy lejos

Creo que mentalmente me estoy construyendo listas de canciones, para gravar en varios cds. Las de los 60s, 70s y 90s, las celtas, las tranquilas, las de piano... las que significan mucho.

Creo que esta se acaba de colar justo al lado de una de mis predilectas, Comptine d'une Autre Ete, compuesta por Yann Tiersen... una de las mas famosas de Amelie.

¿Por que las cosas que mas me gustan duran tan poco?

Escuchad la cancion. El piano. Aun me parece increible que sea de Coldplay:

Tanto piano melancolico... inspira para otoño. ¿Sera que soy persona de otoño?

Incienso

Me encanta el aroma a incienso y de vez en cuando suelo poner en casa. Hace poco, incluso me compré un libro por internet para hacer mis propios potingues, aceites e inciensos. Veremos si lo consigo.

Hace un momento algún vecino ha encendido una barra de incienso y me ha llegado el aroma a mi ventana. He querido compartir el momento porque... bueno, ¿a quién no le gusta que entre aroma a incienso por la ventana? La pena es que acaba de cambiar la dirección del viento y vuelvo a oler a pollo refrito con aceite :(. Me mantendré un rato a la expectativa. Nunca sabes cuando puede volver el incienso. Y si no llega... bueno, siempre puedo encender uno yo, ¿verdad?

Las palabras importan

Bueno.
Bueno, bueno.
Mmm...
Buenobuenobuenobueno....

¡Buenos días!

Bueno...

Bien. Bueno.

Vamos a escribir algo.

O no. Mi blog lleva mucho tiempo pareciéndose a un diario. O algo así. Y ultimamente no me gusta escribir en este ordenador porque gracias a la adorable red social de facebook, cuando escribo tildes me aparecen as´´i. Menos alguna vez que no lo hace o que puedo reparar "el daño". (Rara vez).

Bueno... que termine el otro dia el currelo y que me dio mucha penilla. Ahora ya se me ha pasado el momento "chof" y estoy en proceso de busqueda y captura de otros empleos. Tambien estoy en momento de "no voy a parar en todo el mes". Moncayo, Euskadi y sitodovamuybien Irlanda :). Creo que estoy nerviosilla. Me fui a dormir alrededor de las 2. A las siete ya estaba dando vueltas aburrida en la cama. Anteayer fue lo mismo con 6 horas. Me pregunto si ire haciendo esto hasta que no pueda dormir nada... cada dia una hora menos, como en Canarias xD.

Antes he leido el blog de Patrick Rothfuss, mas conocido por ser el autor de El Nombre del Viento. Se le ve muy majo. Me ha caído especialmente bien, de hecho. Y me gustan los libros que ha recomendado (lastima que hace demasiado poco que he hecho un pedido a Amazon, sino los hubiera incluido, probablemente). Uno es "Faeries of Dreamdark" y el otro "The Magicians", que por lo visto lo describen como "dentro del mundo de Harry Potter descubren que la legendaria Narnia existe". Es una novela seria con elementos de fantasia, no una novela de fantasia, pues los personajes son cobardes, tienen miedo, la cagan y se arrepienten, supongo. Tiempo al tiempo... que ya les echare una mano. Pues bien. El blog de Pat... que se me ha caido el alma a los pies. Mi alma de filologa, traductora y de amante (deboradora) de libros. Miki hace poco pregunto si "version castellana o inglesa". Yo no respondi. No conocia la inglesa. La castellana me ha encantado, el lenguaje era precioso y estoy segura que la traductora ha hecho un trabajo fabuloso. La castellana me ha encantado hasta que he leido un fragmento del capitulo 8 en la pagina de Pat. LA LECHE. LA LECHE FRITA, mas bien. Increible. El libro esta lleno de canciones, cuentos y poemas. Ya me imaginaba que en castellano no rimarian, pues bastante es con traducirlo y que quede el mismo significado. Pero no esperaba encontrarme tanta belleza en pequeños trozos que ya habia leido. Y tambien... he encontrado una frase omitida por un juego de palabras que era imposible plasmar. Sino imposible, bastante dificil y hubiera requerido una nota de traduccion al borde de la pagina, y en las novelas no suele gustar. Me he preguntado cuantas veces mas a lo largo del libro habra ocurrido. Asi que he tomado una decision. ¿Castellano o Ingles? Ambas. Asi que... proximamente tendre en mis estanterias "The Name of the Wind", y en las de Ion "El Nombre del Viento". Y tan contentos. Por lo menos yo.

Ademas, es un gran admirador de Peter S. Beagle (El Ultimo Unicornio) y Neil Gaiman. (Demas de muchoso otros, como el autor de cierta septologia que a mucha gente le gusta -Cancion de Hielo y Fuego). Asi que se gana todos mis respetos.

Bueno... tema viajes... creo que dejare una foto enmarcada en casa y una prenda de ropa para mi perro, porque no voy a parar este mes.


Y para reiros un poco (tanto de la letra como de... bueno, todo):




Besotes!

¿Cómo se llama el Viento?

Y mientras, leo.

Me llamo Kvothe, que se pronuncia "cuouz" . Los nombres son importantes porque dicen mucho sobre la persona. He tenido más nombres de los que nadie merece.
Los Adem me llaman Maedre. Que, según cómo se pronuncie, puede significar la Llama, el Trueno o el Árbol Partido.
La Llama es obvio para todo el que me haya visto. Tengo el pelo de color rojo intenso. Si hubiera nacido hace un par de siglos, seguramente me habrían quemado por demonio. Lo llevo corto, pero aun así me cuesta dominarlo. Si lo dejo a su antojo, se me pone de punta y parece que me hayan prendido fuego.
El Trueno lo atribuyo a mi potente voz de barítono y a la instrucción teatral que recibí a temprana edad.
El Árbol Partido nunca lo he considerado muy importante. Aunque pensándolo bien, supongo que podríamos considerarlo al menos parcialmente profético.
Mi primer mentor me llamaba E'lir porque yo era listo y lo sabía. Mi primera amante me llamaba Dulator porque le gustaba cómo sonaba. También me han llamado Shadicar, Dedo de Luz y Seis Cuerdas. Me han llamado Kvothe el Sin Sangre, Kvothe el Arcano y Kvothe el Asesino de Reyes. Todos estos nombres me los he ganado. Los he comprado y he pagado por ellos.
Pero crecí siendo Kvothe. Una vez mi padre me dijo que significaba "saber".
Me han llamado de muchas otras maneras, por supuesto. La mayoría eran nombres burdos, aunque muy pocos eran inmerecidos.
He robado princesas a reyes agónicos. Incendié la ciudad de Trebon. He pasado la nonche con Felurian y he despertado vivio y cuerdo. Me explulsaron de la Universidad a una edad a la que a la mayoría todavía no los dejan entrar. He recorrido de noche caminos de los que otros no se atreven a hablar ni siquiera de día. He hablado con dioses, he amado mujeres y he escrito canciones que hacen llorar a los bardos.
Quizás hayas oído hablar de mí.

Patrick Rothfuss. El Nombre del Viento (p. 81).

Y no hay más que decir. A la librería. Ya.

Siempre

Siempre insuficiente. Siempre menos de lo esperado. Siempre demasiado necia. Siempre castigándome por querer cumplir mi sueño, por luchar por él. Porque no me dio la gana de ser médico o abogado. Porque no quise ser profesora. Porque parece que me castigues por querer ser quien quiero ser.

Porque pensaba que ya había pasado todo, que estaba todo bien.

Porque estaba bien porque llevabas años callándote.

Porque has hablado.

Porque en el fondo todo sigue igual.

Y porque yo siempre te voy a defraudar porque no soy quien tú quieres que sea.