Muerte de la musa

Maté a mi inspiración. Tarde me doy cuenta de que ya no me acompaña. La busco y no la encuentro, como un enamorado cuando ya ha enterrado su amante. Violé la musa y ni siquiera recuerdo cómo. Ni cuando. Ni porqué.

Busco palabras, pero solo recibo conjuntos de letras vacíos. Mi mayor placer era una página en blanco que era capaz de rellenar con historias bonitas. Ahora mi mayor temor es lo blancas que me parecen todas las páginas que soy incapaz de llenar.

Traicioné mi amor a la palabra por ser amante de la aventura. Vuelvo a casa, cual marinero a su aldea. Busco consuelo en una vieja compañera. Mas la musa se siente traicionada. No lo sé entender. La fuerzo, la fuerzo. Ella se niega. La violo. Sin satisfacción, corro a escribir. No alcanzo más que dos párrafos y cuatro líneas en cada uno. La intento una vez más, y otra, y otra. Como el empeño de un impotente para hallar placer, solo encuentro frustración.

Ya con rabia, golpeo la musa. Muere a mis manos. Al darme cuenta de mis actos, lloro. Como si las lágrimas pudieran regar un desierto seco, en el que cabe en la esperaza de un loco que pueda volver a brotar. Yo la maté. Culpable de un crimen sin arma homicida ni víctima. Pero yo la maté.